Empurro com delicadeza a porta do meu quarto. Ela tem a cabeça ovalada, de cabelos descoloridos, pendida com os olhos num livro. Pousa o indicador na linha para não perder a frase que lia. Me olha, vazia, e diz: Não acho que tenhamos qualquer coisa a falar. Minhas faces aquecem; depois gelam. Penso: Acabou tudo. Tenho que fazer as malas.
domingo, maio 8
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